Piedras del molino

Piedras del molino. Domingo 16 de octubre, 2011. San felipe. 14:44 horas.

Desués de ir al santuario de Sor Teresita de los andes, tomamos rumbo a San Felipe. Veinte minutos nos tomó llegar, y casi como una reacción innata me acordé de él. Lo imaginaba caminando por las calles con su presencia imposible de ignorar, abriendose paso entre la gente con su panza, asi como caminan Rodrigo y Javier.

El auto se metio por el costaso de la plaza, Libertador Bernardo O'Higgins se llamaba la calle, hasta llegar a Riquelme, y la ruleta del tiempo se hecho marcha atras. Riquelme 51, Familia Silva Smith. Grandes casas enfiladas a lo largo de la calle, con terrenos separados por muros de adobe. La casa estaba en arreglos, pero no impidio que pudiera imaginarlo como el padre que era, llegando a su higar luego del trabajo, siendo recibido por sus hijos, queriendo ver Los tres chiflados.

Seguimos nuestro rumbo, volviendo hasta la plaza, encaminandonos hacia el cerro. Llegamos hasta la Piedra del Molino, un restaurant antiguo, con decoracion estilo colonial, que quedaba en una esquina que separaba la calle en dos direcciones, y al frente estaba la Viña Mendoza. Javier contaba que solia visitar diho lugar. Dormian en uno de los cuartos que dan a la calle, junto a la puerta principal, e iban a almorzar a la Piedra del Molino. Lindos recuerdos, sin duda. Me hubiera gustado que mi abuela estuviera con nosotros en este momento.

Empanadas hechas en horno de barro, eran de pino y tenian pasas. Ya no las hacen asi hoy en dia, estab rica. Una vez comi,os, tomamos rumbo de nuevo hacia la plaza, notando entonces que la casona en la que él trabajaba en esos tiempos, es hoy el lugar de un Homecenter. Una pena, y una imagen mas para el recuerdo.

Memories.

Cuando abrí los ojos, o sentí haberlo hecho, estaba todo oscuro. ¿Dónde estaba? ¿Acaso finalmente alcancé la muerte? Mi respiración era lenta, mi cuerpo estaba débil, apenas y podía pensar, darme cuenta de lo que estaba sucediendo. Aunque en realidad, no sucedía nada. Mi cuerpo se encontraba atrapado en los confines de la oscuridad y la incertidumbre. Intenté moverme, y ahí estaba, enterrada en mi pecho. Aún podía recordar el momento en que se me acercaba. ¿De verdad estaba muerto? ¿Se había acabado todo? Entonces, ¿era cierto? Una estaca era el final de un vampiro. En ese momento recordé lo que mi creador había dicho alguna vez: “No importa lo que digan los humanos de nosotros, nada es verdad, o quizás si… Nuestros orígenes y nuestra naturaleza son muy inciertos” Después vino su larga explicación de que desde la creación de los vampiros han pasado tantos años, hemos perdido el conocimiento de nuestras propias cualidades, y que al vivir cada cual por su cuenta, jamás se ha logrado desmentir las creencias humanas sobre nosotros. Y ahora que una estaca me ha matado… Ningún vampiro se va a enterar, y el mito seguirá en la mente de la gente, en la mente de los vampiros. Algunos creyendo que es falso, otros que es cierto. Pero ¿quién puede comprobarlo? Ningún vampiro me vio morir, ¿O si? Intenté tocar la astilla, sacarla, pero mis manos apenas se movían. ¿Por qué? ¿Habrá sido por perder mucha sangre? Aún puedo sentir cómo la herida la deja fluir. Pero, si puedo sentir, ¿significa que estoy vivo? ¿Qué me puede demostrar si estoy vivo o muerto? Todo está oscuro, tan oscuro... No puedo moverme, apenas siento parte de mi cuerpo y mi mente divaga. Dicen los humanos que los vampiros no tienen almas, que por eso no tenemos reflejo. Entonces, ¿estoy vivo? ¿O soy un alma? ¿Qué es lo que me sucedió? Cerré mis ojos nuevamente, creo, y me puse a recordar. Intenté pensar en mi infancia, pero ya estaba muy lejana. Con suerte pude reconstruir una imagen de mi madre, amasando lo que sería el pan para la semana, a la espera de que mi padre llegara a casa, viendo pasar a las geishas por la avenida, acompañando a los samurais que volvían a la ciudad después de la guerra. ¿Qué año era ese? No lo recuerdo. Me impresiona lo frágil que es la mente humana, olvidan tan rápido. Llego a envidiarlos, siendo vampiro, es casi imposible olvidar, recordamos muy a la perfección todo lo que vivimos, por más duro que sea. Por eso no hay mejores historiadores que nosotros, por que vivimos la historia, no la olvidamos y vivimos para contarla por el resto de la eternidad. Respiré profundo, buscando algo de relajación, intentando recordar, pues en ese momento, no tenía nada más por hacer.

Veinte años tenía yo en ese entonces, trabajaba en el dojo a dos casas de la mía, aunque no era gran cosa. Tan sólo debía ayudar a las jovencitas que hacían el aseo. Que si necesitaban agua del pozo, que si había que cargar los kilos de papas desde la bodega a la cocina, que si había que acompañar en las compras para traer los víveres. Soñaba día y noche con poder asistir a las clases en el dojo, quería aprender a usar la espada, ser un samurai. Pero eso no era para mí, el destino dijo que no sería así. Esa noche había discutido con mi padre, ya no recuerdo el motivo, como dije, la mente humana es débil. Pasaba por el puente que daba al pasillo de cerezos en la calle, cuando vi a un vagabundo acercarse. Parecía un mendigo, pero al verle de cerca era un viajero. Estaba débil y pálido, caminaba vacilante, como si estuviera a punto de desmayarse. Le ofrecí ayuda, y  tan sólo me pidió que lo ayudara a cruzar el puente. Grave error, apenas pasé su brazo por sobre mis hombros para ayudarlo a caminar, sus dientes se acercaron a mi cuello como imanes. Desde ese minuto en adelante recuerdo todo a la perfección. Dolor punzante en mi cuello, como si estuviera por morir, una debilidad tremenda atacó mi cuerpo y el deseo de vivir, el arrepentimiento de huir de casa me hicieron reaccionar. Intenté alejarme, cayendo al piso, sintiendo como el dolor me torturaba por dentro. Mi atacante intentó levantarme, volver a morderme, lo cual se convirtió en una lucha. Únicamente acabó cuando, sin saber cómo, mi oponente me lanzó al río. Desperté entonces en una de sus orillas, pero muchos kilómetros río abajo. La corriente me había llevado hasta allí. Al buscarme la herida en el cuello, esta ya no estaba. Había sanado, como si jamás hubiera tenido una, y en el intento de reflejarme en el río para poder verlo, no vi nada. Desde entonces soy un vampiro, sin querer serlo, sufriendo eternamente, vagando por el mundo en busca de una forma discreta de alimentarme. Al principio lo odiaba, intentaba alimentarme con comida, pero sólo resultaba en vómitos, y el instinto asesino me ganaba. Desde entonces vi morir a la gente, sin morir yo nunca, vi la evolución del hombre, de sus civilizaciones, de sus atrocidades. Ah, mis ojos se cierran a momentos, es como si nuevamente fuese humano y tuviese sueño. ¿Significa entonces que estoy vivo, pero que me estoy muriendo? ¿Qué fue lo que pasó exactamente?

En la mañana, el barco había arribado al pueblo y bajé de él, perdiéndome entre la gente que recibía a los marineros. Había demasiado sol, lo cual me hizo utilizar la capucha de mi capa. Aquello llamaba demasiado la atención. Escuché incluso a un niño preguntarle a su madre qué era yo, pero antes de que lo hiciera, yo lo hice. “Cazador de Vampiros”, contesté, con toda la intención de ocultar lo que yo realmente era. Se asustaron, evidentemente, pero me creyeron. Incluso me aconsejaron ir con el capataz, él podría ayudarme. Pero no les hice caso, yo sólo buscaba escabullirme, como todas las veces que llegaba a un pueblo, y del cual debía marchar por las sospechas de la gente. ¿Cuál es su afán de intentar cazarnos? De todas formas se matan entre ellos, ¿Qué tiene de malo que un vampiro asesine un humano? Ellos cazan a todas las otras especies, incluso a si mismos se mandan a matar. No le veo el caso inculparnos a nosotros de algo que es natural. Ellos se matan por odio, nosotros matamos por hambre. Es lamentablemente necesario. Al menos a mi no me gusta hacerlo.
  

Caminé por el pueblo, observando a la gente a mi alrededor, casi acechando. Tenía hambre, necesitaba algo de sangre. Pero habiendo tanto sol, no fue mucho lo que logré, tan solo llegué a dar a una posada, donde pagué tres libras por quedarme durante la tarde, y poder volver en la noche, luego de salir. Ya cuando la luna se asomó por mi ventana, salí a las calles nuevamente. Había vagabundos, pero por experiencia propia sabía que no debía probar su sangre. Eres lo que comes, no hay frase más cierta que esa. Encontré también amantes escondidos entre los adoquines, gatos callejeros, trabajadores de la aduana en el puerto, floristas junto al parlamento, carrozas aquí, carrozas allá. Pero definitivamente no había ninguna presa fácil. Prefería aguantar unas horas más, cuando la actividad en las calles cesara. Seguí paseando por el pueblo, con intenciones de conocerlo, cuando sentí la presencia de otro vampiro cerca. Pocas veces me había encontrado con alguno. “¿Quieres comer algo, novato?” Escuché de forma repentina y volteé a ver. Era una mujer, de cabellera roja y sonrisa discreta, escondida también tras una capucha. Asentí a su pregunta, quería comer más que algo. Quería litros y litros de sangre. Su risa fue casi susurrada, y sus palabras para que la siguiera también lo fueron. La seguí, habiendo confiado de inmediato, como el tonto que era. Durante la caminata, supe su nombre, Margaret, y me dejé llevar, seguí su voz, su encanto y caí en su trampa. Cuando llegamos a nuestro destino, nos encontrábamos frente a una puerta de metal. Golpeó y una ventanilla se abrió: “Vengo con un amigo”, dijo Margaret. Entramos a la cantina y no habían pasado ni treinta segundos cuando me ofreció una cerveza. La miré extrañado, se suponía que sabía que yo era vampiro, como ella. Le dije que no, que prefería otra cosa, procurando haberle dado la indirecta de mis deseos. Observó a la gente a su alrededor, me sonrió y pidió disculpas con un gesto de arrepentimiento. Fruncí el entrecejo, no le entendí en el momento, pero cuando un grupo de personas se me lanzaron encima y comenzaron a atarme, comprendí a qué se debía. Había caído, había caído en sus encantos y ella me había hecho caer con el dolor del alma que no tenía. “Eres tan bonito… Qué lástima que este sea tu destino”, la escuché decir, antes de que se la llevaran dos hombres. Yo, en cambio, fui llevado a una mazmorra. Les escuché hablar. No esperarían la luz del día para matarme frente al pueblo como suelen hacerlo, lo harían allí mismo. Y entonces vi cómo se acercaba, una estaca a mi corazón. Una punzada en el pecho, ah, cómo duele. ¿Cuánto ha pasado ya? No se en qué momento perdí la conciencia, o morí, no lo sé. ¿Dónde estoy? ¿Qué hicieron después conmigo? ¿Qué harán con Margaret cuando ya no les sirva? ¿Seguirá matando vampiros? ¿Cuántos habrá matado ya? Pobrecita, esclava de una raza inferior. De una raza mortal. ¿Dónde se han ido mis fuerzas? Ah, el cansancio me está matando… ¿Qué pasará conmigo ahora? Intento suspirar, pero no hay energías para eso, no hay energías para nada más que pensar, oír la soledad, el silencio de la muerte, insoslayable.

Un golpe, suena como a metálico, como a un metal golpeando una madera. Suena a humanos, a humanos discutiendo, debatiendo, pero en un idioma que no logro entender. ¿Qué estarán hablando? Puedo sentir movimiento, vibraciones, sonidos desconocidos. ¿Qué está sucediendo? ¿Es este finalmente el infierno? No creo que el cielo esté abierto para alguien como yo, ¿No dicen los mandamientos que asesinar es un pecado? He matado tanta gente, sin malas intenciones, pero matado al fin. Mis ojos están cansados, están cayendo, estoy partiendo. El movimiento me está llevando, son como olas de mar mostrándome el camino hasta el final, hasta no poder seguir siquiera pensando, porque comienzo a cansarme cada vez más, a cada momento tengo menos energía. Se acaba mi tiempo. ¿Por qué tuve que terminar así? Tantas cosas que faltaron por hacer, tantas cosas por ver, tanto que sentir…

¡Luz! ¡Luz, joder, luz! ¡¿De dónde ha salido tanta luz?! Estoy cegado, no logro ver. Cerré mis ojos. Siento movimiento a mí alrededor, siento el calor de un ambiente desconocido. ¿Dónde estoy? ¿He llegado finalmente al infierno? Siento conversaciones. Abrí mis ojos. Un nuevo mundo estaba frente a mí: Eran personas, con capas blancas y algo extrañas, con una escritura en su parte izquierda del pecho. Universidad de… No entiendo. Sus facciones son toscas, bastante feas, con una expresión de asombro. Me están viendo demasiado serios y con demasiada intensidad, ¿Qué ocurre? Son humanos, eso ocurre. Los humanos odian a los vampiros, es natural, somos una amenaza para ellos y nos temen, a pesar que ellos se hacen más daños que nosotros a ellos. ¡Son tan estúpidos! Y ahora me ven con esa cara de idiotas que tienen. ¿Qué tanto miran, bastardos? “Está vivo… Abrió sus ojos…” Fue todo lo que hablaron, congelados viéndome en… Donde sea que estuviera. Moví un poco mis ojos para ver mejor, ¿Acaso estaba… en un ataúd? ¿Acaso me habían desenterrado? ¿Eso era el sonido metálico, una pala, golpeando con la madera de un ataúd? Suena casi increíble…

“Está… Moviendo sus ojos…” Sentí algo de cansancio, casi los cerré, pero la curiosidad me estaba matando. Quería despejar mis dudas, quería saber qué era todo eso. Uno de ellos acercó su mano a mi cuello. Estaba tibia, pero él solo dijo que la mía estaba helada, y que no tenía pulso. Claro que no tengo pulso, los vampiros somos coágulos andantes, sin circulación, sin vida aparente. Su mano, tan cerca, hizo reaccionar mis sentidos. Olía a humano, olía a vida, olía a sangre. Podía sentir el olor de su sangre a través de su piel. Era… Delicioso. Sin darme cuenta de cómo, mis colmillos se enterraron en su muñeca con una rapidez que no me conocía, que no me logré entender, ¡Estaba tan débil, por Dios! Mi acción dio lugar a un griterío increíble, y como si la sangre de mi víctima fuera un elixir, mi cuerpo se liberó del letargo inmóvil en el que se encontraba, y en menos de dos minutos, ya había bebido toda la sangre de cada individuo que se encontraba en aquella sala. Estaba vivo de nuevo, había vuelto desde las entrañas de la tierra para volver a mis andanzas por el mundo. Salí de mi ataúd, del que me mantuvo encerrado, del que me hizo cuestionar de mis habilidades, de mi raza. Todo a mí alrededor era completamente desconocido. ¿Dónde estaba? ¿Qué eran esos objetos? Solo reaccioné a tomar en mis manos lo único que conocía: Un libro. Era un diario, una especie de seguimiento de algo. La última página, me sorprendió.

“13 de Octubre de 2011. Hemos encontrado un ataúd enterrado en el lugar de excavación. Las fotografías respectivas fueron enviadas al laboratorio, y han sido clasificadas al diseño Londinense de hace dos siglos. Las muestras de la madera, lo demuestran. La madera está muy deteriorada, pero los preservantes de la época la hicieron resistir hasta llegar a nuestras manos. El ataúd fue llevado a la morgue, para abrirlo y examinar el cadáver en su interior. Esperamos haber hecho un descubrimiento que pueda marcar cambios en la historia.”

Dejé caer el libro. No lo podía creer. Simplemente, no lo podía creer. Estaba perdido en el tiempo, más de cien años lejos de lo que solía vivir. ¿De verdad este era el año 2011? Y pensar que dejé Japón durante el Gobierno Meiji…